possible?

No, it isn't.

ê dor, cada vez mais, aquelas risadas cada vez mais constantes, cada vez mais desagradáveis,
cada vez mais dominantes escondem cada vez mais aquele sentimento estranho, cada vez mais aquela agonia e insatisfação comigo mesma.
cada vez mais..

sem brincadeira, será que vou ficar maluca igual a minha avó?
Tomara que não, é uma neurose tão, mas tão grande, que as vezes e na maioria das vezes
eu me perco e não me acho mais, é mais do que uma distração, é uma
deslocação de corpo, estou na terra fisicamente, mas mentalente não estou na lua, estou no vácuo, um vazio sem ar.
Poético não?
Já percebi o que origina muitos escritores.. um ato que não cessa NUNCA, o ato de filosofar.
Quando você realmente filosofa, você não tem limite de imaginação e suposição,
os filósofos propriamente ditos, que tem sã consciência sobre tudo, não exploram o ato de filosofar a fundo, porque se explorassem, iam ficar malucos.
É tamanha complexidade, que te faz se questionar se você é você, e se o que você está dizendo é o que você tá dizendo.
Quando as pessoas se veêm malucas, e sem saída, muitas vezes procuram um refúgio para dissipar esse mal.. Muitas vezes, acham o ato de escrever uma solução razoável, pois você passa todos os seus pensamentos de uma forma que não te deixa tão perdido assim.
Já li muitos livros, que parecem ser sem nexo, mas quando você procura a razão do livro, procura saber o porque do livro, você encontra o nexo... ou não.
Depende muito da sua situação de raciocínio, imaginação e VIVÊNCIA.

É, vivência, sim senhor.
como, pois?
Eu só entendi boa parte dos livros, por estar exatamente perdida nas mesmas linhas tortas de pensamento, naquelas filosofias indiscutíveis e inimagináveis por uns sem vivência.
Os sem vivência tem um certo tipo de dizer sim e não perguntar o porquê.
De aceitar os modos de agir e pensar, sem se questionar, sem perguntar sobre tudo.
MAS PORQUÊ?
porquê?
cara, porque to escrevendo isso aqui agora?
Não faço a mínima idéia, sério.